A rocha densa feita de areia fina
A pura paisagem vale por si mesma
Não vou por nenhuma estrada
E a estrada atravessa-me.
Uma viagem se vai compondo atrás dos olhos
não menos que na marcha de coisas e gentes.
Esta mesma tarde que hoje em meus olhos capto
a tracei numa tersa vigília de há muito tempo.
De meu assento nesta estranha praça justa,
que lembra em seu rumor e tepidez um ventre,
traço o roteiro de nova viagem - impossível -
que vou cumprindo no ato mesmo em que a concebo.
Francisco César Manhães
junho/novembro 95
Pedra negra sobre uma pedra branca
César Vallejo
Tradução de Francisco César Manhães Monteiro
Morrerei em Paris com aguaceiro,
em um dia do qual não mais me esqueço.
Morrerei em Paris – e não me escondo –
uma quinta, talvez, como hoje, outono.
Quinta será, pois hoje, quinta, eu proso
estes versos, os úmeros eu tenho
mal postos e, nunca como hoje, voltei,
com todo o meu caminho, a ver-me só.
César Vallejo morto, o fustigavam
Todos sem que jamais lhes faça nada;
Batiam-lhe duro com lenho e duro
Batiam-lhe com soga; provam isto
As minhas quintas-feiras e ossos úmeros,
A solidão, a chuva e os caminhos...
César Vallejo
Tradução de Francisco César Manhães Monteiro
Morrerei em Paris com aguaceiro,
em um dia do qual não mais me esqueço.
Morrerei em Paris – e não me escondo –
uma quinta, talvez, como hoje, outono.
Quinta será, pois hoje, quinta, eu proso
estes versos, os úmeros eu tenho
mal postos e, nunca como hoje, voltei,
com todo o meu caminho, a ver-me só.
César Vallejo morto, o fustigavam
Todos sem que jamais lhes faça nada;
Batiam-lhe duro com lenho e duro
Batiam-lhe com soga; provam isto
As minhas quintas-feiras e ossos úmeros,
A solidão, a chuva e os caminhos...
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